"Nade, como eu fiz", Billy respondeu. A pequena embarcação inclinada, reduzida à distância de onde era observada a um tamanho adequado apenas para ser tripulada por marinheiros liliputianos, deslizava como uma pequena nuvem branca pelas águas plácidas do Porto Velho e, contornando o píer, puxava o vento para sudoeste. Eles a observavam enquanto ela navegava com um brilho tão belo quanto um arco-íris na proa e um pequeno e trêmulo brilho na popa, como se rebocasse um pedaço de cetim. Poucos minutos antes de desaparecer da vista daqueles que a observavam do gramado da Casa do Porto Velho, além do penhasco ou do rochedo onde se erguia o antigo farol hidrópico, ela arriou sua bandeira manifestamente em resposta a uma saudação secreta, e mal havia desaparecido quando surgiu da beira do penhasco por onde havia contornado a figura inclinada de uma grande escuna de três mastros com a bandeira inglesa no alto. Ela se dirigia diretamente para o Porto Velho. Embora evidentemente tivesse percorrido uma longa jornada, o navio se destacava naquelas águas ondulantes branco-prateadas, com uma aparência muito mais bela do que o brigue. Do navio à água, ele estava vestido com velas que refletiam a luz da manhã com algo do esplendor do metal polido. Seu casco era negro, mas a brisa o inclinava o suficiente para revelar uma estreita faixa de revestimento de cobre, que lançava pulsos de luz úmida e ofuscante sobre os olhos em clarões penetrantes como tiros de canhão.!

"Nossa", exclamou Elgin Scraff, "lá vem o sino! Vamos, pessoal! Vamos tomar nossos remédios." O Sr. Ringold quase engasgou. "Ah, esses miseráveis ingratos e desorientados!", exclamou. "E pensar que fomos tolos o suficiente para achar que não os tratamos com bondade cristã. Você os ouviu dizer a que horas viriam, garoto?"

"Venha, Croaker", implorou Maurice novamente. Mas o corvo era teimoso. É quase impossível que ele não tenha reconhecido Maurice devido à expressão alterada do menino doente, ou talvez esperasse um vislumbre da recompensa que sempre lhe era oferecida pela prestação de um serviço. Com um olhar para trás com seus olhos brilhantes, ele abriu suas asas curtas e voou até a Sra. Keeler, pousando em seu ombro com um grasnido áspero, ao que a senhora, muito assustada, sentou-se no cascalho, com o colo cheio de água suja e batatas. Ele olhou ao redor em busca do menino. "Ora, Deus me livre, ele se foi!", exclamou. "Há um jovem que você precisa vigiar de perto, professora", disse ele, sombriamente. Mas esse tipo de argumento não se enquadrava na imagem de integridade do Sr. Greyquill. Era uma carta pronta para ser entregue a qualquer pessoa em público; em segundo lugar, não estava endereçada; em terceiro lugar, não estava assinada; e em quarto lugar, embora o conteúdo fosse aparentemente escrito com a letra do Sr. Lawrence, algumas pessoas escreviam, como Greyquill sabia, de forma tão maravilhosamente parecida que não havia razão para concluir, sem fortes evidências internas, que a carta que o Sr. Greyquill segurava fora escrita pelo Sr. Lawrence. Seja lá o que fosse, era certamente um rascunho a lápis de uma carta que havia sido copiada a tinta e sem dúvida despachada. Aqui e ali havia uma rasura a tinta, o que provava que havia sido copiada a tinta e corrigida em certos pontos pela caneta que a transcrevia. Ele não havia ido muito longe quando suas sobrancelhas, que, como ouvimos, expressavam inimitavelmente o aspecto de dois ratos brancos, arquearam as costas a um grau extraordinário, como se imitassem um gato quando enfurecido; sua boca assumiu a postura de um assobio; com os olhos fixos no lençol, ele parou e coçou a cabeça até quase deixar o chapéu cair na estrada.